Hymne à l'amour... de tous les jours.

Qui dit Saint-Valentin, dit aussi  petites attentions, romantisme, promesses crèmeuses... Chose étrange pour fêter un Saint qui est mort martyrisé, et qui se préoccupait moyen de recevoir une boite de chocolats liquoreux, soit. Mais c'est légion : à cette date nous fêtons l'amour.

Pour ma part, Saint-Valentin rime surtout avec cafard.
Et avant que vous ne m'imaginiez en vieille fille aigrie, enroulée dans son chale et carressant sa trentaine de chats, j'ai envie d'utiliser cette fameuse phrase "ce n'est pas du tout ce que vous croyez!".
Evidemment j'ai déja fêté la Sans Valentin (je suis aussi humoriste à mes heures), en levant un poing rageur et militant pour que le célibat soit perçu aussi comme une période de liberté, pas seulement de dépit.
Mais la vérité à ce jour, c'est que je pense être une amoureuse, -de mon homme, de mes amis, de la vie- (et là je suis sobre, imaginez sous LSD...) et que cette idée de nommer un jour pour se déclarer me dérange. Comme toutes ces déclarations voyantes et dégoulinantes sensées figurer qu'on est là, qu'on est animé d'un sentiment fort.
Or, pour moi les plus jolies déclarations se font plus dans le quotidien que dans l'effort d'un jour. Comme le dit si bien un chanteur que j'affectionne, je trouve plus d'amour dans un "à tout a l'heure" que dans une carte à message, plus de poésie dans l'association de nos deux noms sur la boîte aux lettres, que dans une boite de chocolat... plus d'attention quand il pense à me ramener le journal, qu'un bouquet de fleurs. Je suis comme ça. Je prefère les gestes du quotidien, et connaitre ce qui fera sourire mon soupirant un 14 févirer comme un 20 juin, comme un 8 novembre. Je ne suis peut etre pas la seule.
Car finalement le 14 février, comme dirait George, Cupidon s'en fout. Je suis bien d'accord.